He estado...

aprendiendo a mirarme al espejo, mirarme más allá de lo que cualquier otro pueda hacerlo. Querer más mis ojos que aquél que los ve como los ojos de La Maga, esa maga (sí, con minúsculas) de cualquier Cortázar, tal vez lamaga de alguien sin nombre, sentado en la oscuridad, un alguien que no sé que existe pero que si conociera seguramente aceptaría de lleno en mis esperanzas, y permitiría que me mirara los ojos desde dentro para saber cómo es que ya no quiero amar. Hacer de la luna una almohada, para platicar todas mis batallas, aquellas metas frustradas, las cosas que no quiero ni siquiera pensar. Destrozarme las pestañas al cerrar los ojos para no verte, no verme, no vernos, no verlos. No ver-te-ver-te-ver.

Sin título.

Porque aunque yo no sepa cómo se sienta uno a correrse los poemas, a cantarse las estrategias y a danzar en las pinturas ya viejas, aún así intento hallar entre lo oscuro de mis silencios, las palabras exactas que sean adyacentes a mis parlamentos.

No sé si sea capaz de comprender cómo fue que empecé a extrañarme sin siquiera conocerme, desde antes, desde ayer, desde mis sueños impalpables, desde siempre. Me extraño tal cual me imagino, diferente a mí. Manteniendo una cordura tan real como insensata. Pero no me encuentro. Porque me desconozco, día a día, palmo a palmo me recorro con la mirada, para ver si algún lunar nuevo aparece en mi piel, y ahí no están, no están ni mis esperanzas, ni mis nubes deformadas. Y sigo acatando las leyes y mandatos de mis ya casi nulos impulsos, un suspiro que no debió haber salido, una lágrima incorrectamente derramada. Una cicatriz sin historia. Un lunar descolorido.

Pero, ¿qué importa? si al final seguimos siendo marginados, aquellos que siempre amamos, todo el día, todos los días, a todas horas, a todo aquel que quiera ser amado. A nadie en particular. Nos encontramos en las calles, nos saludamos, no nos reconocemos pero nos intentamos.

Así, sigo tratando de besar cada palabra, de cada verso, en cada poema que me despierte lo interno, en cada canción que no me parezca decadente de mí, de él, al que no conozco pero que me visita en las afrentas de mis sueños. Ése que me toma sin permiso y me abraza a sus misterios. Al final, no es una vaca, ni tampoco un cordero. Somos nosotros. Tratándonos como ajenos.

Y miro al pasado con saudade, llámenme si quieren pesimista, sólo intento reacomodar mis sueños.

Me parece que mi texto está a medios, como inconcluso, pero no quise ponerle más cosas.

(:

Yo sé que soy rara, a veces, no siempre.

Esc ale ra !

ES un día bonito hoy

CAlenté agua para el café

LE dije que sus labios me sabían un poco

RAro

raro... raro...

Escuché claramente el

Suave siseo de las palabras

Cantabas bajito para no despertar la noche

Apretando mis manos con reproche...

Lentamente fui

Entendiendo que no era

Rareza lo que había en ti. Era más bien:

Amor.

amor... amor...

ESCucha

ALEjarse el viento y

RAsga mi ropa, entonces.

ESCALERA: Herramienta que asegura un paseo por los árboles... donde aquellos que pueden amar rasgan nubes...aman raramente y toman café caliente para quemarse la lengua y después sanarse mutuamente la irritación compartiendo agua de jamaica con hielos. (: